Don't look so sad, I know it's over.
But life goes on, and this old world will keep on turning.
Let's just be glad we had some time to spend together.
There's no need to watch the bridges that we're burning.

I'll get along; you'll find another,
And I'll be here if you should find you ever need me.
Don't say a word about tomorrow or forever,
There'll be time enough for sadness when you leave me.

Lay your head upon my pillow.
Hold your warm and tender body close to mine.
Hear the whisper of the raindrops,
Blowin' soft against the window,
And make believe you love me one more time,
For the good times.

FOR THE GOOD TIMES de Kris Kristofferson    (*)


DE  EVASIÓN  O  DE  VICTORIA


    Te podría mentir y decirte que yo cuidaré de tí, que te querré para siempre, que nunca se evaporará mi pasión.   Pero los dos sabemos que eso sería sólo una mentira aplazada. Que el encanto se difuminará con sonidos de despertadores - siempre a destiempo, siempre a deshoras - , con cualquier gesto mal disimulado y peor interpretado, entre platos de cenas recalentadas. Que la alegría de los encuentros - furtivos o no, tanto da - se tornará melancolía, dejando en el ánimo un regusto rancio y amargo mientras se marchita como el semen en las sábanas revueltas y arrugadas del día después. Tristeza y sordidez en estado puro. 
     Cada risa alentada por la luz de un nuevo mirar, lleva asociada un llanto atado a una despedida. El goce del descubrimiento nos anuncia la venida de las lágrimas del desencanto que sin duda llegará de la mano de una camisa mal doblada o de un ruido al masticar. Así fue, así ha sido y así será. ¿Existe cura para eso?  Lo dudo, a lo mejor tú no.
    En el fondo tú y yo sabemos que el secreto de la llama eterna - la eternidad dura unos cincuenta años contados a partir de ahora - consiste en mantener vivo el misterio, la intriga. No hay que dejar que el niño destroce el juguete para saber cómo es por dentro; que no abra la caja dejando salir al cordero. Misterio resuelto, juguete roto, interés perdido, animal fugado.  Un buen mago nunca revela sus trucos. Un buen mago no hace trucos, hace magia. Y magia hay en esa mirada profunda, en esa sonrisa luminosa, en ese caminar pausado y rítmico, en esa locura espontánea y controlada a la vez. Cualidades tan familiares pero desconocidas e inexploradas también. Bien. Todo va a ir bien. Todo irá bien mientras seamos unos desconocidos; y eso puede durar toda una vida o unos minutos. Porque ¿quién se entrega por completo a un desconocido? Tu, yo, o ninguno de los dos. Según.   
    Buscamos una vida de reyes y, en tiempos de abundancia y despreocupaciones nos creemos los amos del mundo, cantamos victoria, pensamos que va a ser así para siempre. Para siempre... ¿ cincuenta años ? Al final  con llanto se paga el breve rato de evasión. El dolor nos acompaña en nuestra vuelta a la realidad.
     
         Llegado a este punto te diría - y ya lo de mentirnos se acabó - que disfrutemos mientras dure. Y lo que dure... duró. 
         Y así, de una en otra, a lo mejor nos damos cuenta de que veinte años no es nada - ¿ He dicho veinte? Antes eran cincuenta. En fin... - Veinte años que podrían pasar. Yo llevándote café a la cama; tú cuidándome sin cobrar.
 Espera... ¿ no comenzó todo de otra forma ?
Era YO el que tenía que cuidar de TÍ.  ¿ LO VES ?


    Apreciado lector de mis entretelas: como ves sigo vivo y escribo cartas y cosas de esas de las mías, con mayor o menor fortuna. Esta carta de hoy tendrá su... 'réplica'  - la llamaré así porque no se me ocurre otra forma ahora mismo -  en el 'blog hermano' que hace poco te comenté. En 'Dicen los estrategas' ( http://dicenlosestrategas.blogspot.com.es/  ) veremos el tema desde un ángulo diferente , o no. Pero no seas ansioso/a, dame un poco de tiempo para empezar allí. Prueba a leer las 'dos versiones' y, si te parece me das tu opinión. 
       Prometo no evadirme y seguir como siempre, aquí, esperándote.

(*) No traduzco la canción porque creo que no es necesario habiendo 'san Google' y tantos y tantos cursos de inglés. Además en castellano, la letra esta pierde mucho.
    

"Pido perdón a los niños por haber dedicado este libro a una persona mayor. Tengo una seria excusa: esta persona mayor es el mejor amigo que tengo en el mundo. Pero tengo otra excusa: esta persona mayor es capaz de comprenderlo todo, incluso los libros para niños. Tengo una tercera excusa todavía: esta persona mayor vive en Francia, donde pasa hambre y frío. Tiene, por consiguiente, una gran necesidad de ser consolada. Si no fueran suficientes todas esas razones, quiero entonces dedicar este libro al niño que fue hace tiempo esta persona mayor. Todas las personas mayores antes han sido niños. (Pero pocas de ellas lo recuerdan)."

    De la dedicatoria de 'El principito' de Antoine de Saint-Exupéry



Verdad o acción


   Hace días - semanas, meses o años tal vez - que quiero hablar contigo. Aun no me he atrevido, no se si lo haga pronto o no. Algún día, seguro, siempre hay tiempo para todo. Incluso para estas cosas. Mentiría si te dijera que he comenzado a marcar tu número y que he colgado antes de acabar. 
    Hoy día ya no se marcan los números en el teléfono si están en la agenda y el tuyo está ahí desde siempre. Aun está el otro, el antiguo, el de cuando no teníamos móviles, ni intimidad, ni consciencia, ni vergüenza, ni manías, ni... No sé por qué no lo borro si se que no contestarás ahí nunca, nunca más. Tampoco es seguro que contestes al nuevo, es lo que tiene esto de las nuevas tecnologías mezcladas con las viejas costumbres. Siempre se puede evitar ser esclavo de la electrónica si uno se lo propone. 
   De cualquier modo si no he acabado llamándote es porque  para hablar con alguien -aconseja el sentido común- es mejor tener algo que decir, algo coherente por lo menos. Yo creo que no lo tengo. Si acaso no lo tengo claro. ¿Qué decirte! ¿Por dónde empezar? ¿Cómo ordenar mis atropelladas ideas! ¿Cómo calificar mis sentimientos ! y por encima de todo ¿ Cómo expresar lo que quiero! Antes de todo eso debería saberlo yo, y ya te digo que no lo se. Ni lo sabría aunque lo tuviera delante de las narices. Debería antes mirar dentro de mí - atreverme a hacerlo sería un buen comienzo - y psicoanalizarme en profundidad antes de siquiera tocar el botoncito de encendido de mi teléfono móvil. Temo quizá lo que encuentre, lo que me explique ese yo virtual tumbado en el imaginario diván de eskay negro capitoné. Puedes llamarme cobarde si quieres. Tendrías razón, en eso y en algunas otras cosas. No siempre estamos preparados para conocer la verdad.
    Por otro lado, como bien sueles decir, no sirve de mucho mirar hacia atrás. Tampoco poner puertas al campo, fronteras al viento o  trazar líneas en el mar. Pero nos empeñamos en tareas absurdas a diario ¿ qué más da una más o menos ? No siempre se puede luchar contra los elementos. Especialmente si uno no quiere hacerlo ¿verdad? Pero me estoy saliendo del tema y tampoco es eso. A veces quisiera ser más coherente, pero como ves sigo siendo un desastre. No he crecido en casi ningún aspecto.
    Para no alargar más la carta te diré que sí, que tenemos muchas cosas de qué hablar. A lo mejor no hace ni falta decirnos nada- a cualquiera de los dos se nos da mucho mejor la palabra escrita -  llegado el caso. Pero como todo - o casi todo - en esta vida, también esto sucederá sin avisar.
    Y en cualquier caso también puedes llamar tú. Solías ser más valiente - yo también, es cierto - y de coherencia siempre fuimos de la mano. Al menos en eso.


      Amigo lector, quizá no entiendas ni 'papa' de lo que acabo de explicar. Mala suerte. Ya te advertí que este era mi espacio y que pondría lo que me diera la gana. También es posible que te sientas identificado, indignado, enfadado o simplemente molesto ( no es sexismo del lenguaje, es que odio ese expresarse 'políticamente correcto'  asesinando de paso el idioma cuando nos referimos a 'lectores' y 'lectoras' , ya tú sabes... ); si es así, libre eres de actuar como te plazca  ¡ Más faltaría !
   Para lo que sea ya sabes donde estoy. Siempre aquí , esperándote.

     
  

I was born under a wanderin' star.
I was born under a wanderin' star.
Wheels are made for rollin', mules are made to pack.
I've never seen a site that didn't look better lookin' back.

I was born under a wanderin' star.
Mud can make you prisoner and the plains can bake you dry.
Snow can burn your eyes but only people make you cry.

Home is made for comin' from, for dreams of goin' to.
Which with any luck will never come true.
I was born under a wanderin' star.
I was born under a wanderin' star.

Do I know where hell is, hell is in hell-o.
Heaven is good-bye forever it's time for me to go.
I was born under a wanderin' star, a wanderin', wanderin' star.
   

        De ' I was born under a wandering star' por  Lee Marvin

                     

   

 [ Yo nací bajo una estrella errante, yo nací bajo una estrella errante.                                                      Las ruedas fueron hechas para rodar,  las mulas para cargar.                                                               Nunca vi a nadie que estuviera mejor mirando hacia atrás

   Yo nací bajo una estrella errante,                                                                                                        El barro te puede hacer prisionero y las llanuras te pueden dejar seco.                                              La nieve puede quemar tus ojos, pero sólo la gente te hará llorar.

  El hogar está hecho para salir de él en busca de sueños
      que sin ninguna suerte nunca se harán realidad
            yo nací bajo una estrella errante,yo nací bajo una estrella errante

 ¿Conozco yo dónde está el infierno? El infierno está en un ‘hola’                                                       El cielo está en el adiós para siempre Es tiempo de marcharse                                                            yo nací bajo una estrella errante, yo nací bajo una estrella errante    ]                                                                                                                                                                                                                                         Traducción libre .

ELVIS VIVE

        Hace mucho que no te hago un regalo. Hace mucho que no te lo mereces, si es que alguna vez fue así. Ahora dudo. 

   Yo por tu parte recibí muchos regalos. Demasiados, yo creo. Tanta generosidad hacia mi persona me confundió siempre. Nunca creí merecerlos. De cualquier modo tú sabías que eran regalos envenenados aunque negabas este hecho. No estoy del todo seguro que no lo fueran. 

    Te regalaría mil , una , cincuenta años de noches de terrazas. Frescas, cálidas, susurrantes, que miran al cielo. Cumpliría en cierta medida mi promesa y algún deseo.

    Te regalaría palabras cortas, viajeras, con sentimiento y con sentido si las colocas en el orden adecuado ; que no siempre es el orden recibido.

    Te regalaría la caricia, irresponsable y precisa al mismo tiempo; y el tacto firme adecuado a mis fuerzas y a las tuyas. El roce oportuno en el lugar perfecto. En el sitio ideal.

    Te regalaría el presente detenido, amenazado con promesas de futuros. Relojes parados, almanaques podridos, 'para siempres' con poco sentido.

   Nos regalaríamos el nombre y la magia de las lágrimas. Las tuyas, las mías, las del cielo. Las tristes, las amargas, las del deseo. Cincuenta, una, mil veces no cumplido.

   Me regalarías el espacio, la manta, los vecinos curiosos, los ahogados gemidos. El misterio, la sonrisa, el secreto compartido.

  Me regalarías la rueda, sujeta a su eje que completando una, cincuenta, mil vueltas volvería a hacer llorar al cielo, reir al ingenuo y esperar al necio. 

  Y yo seguiría contento : 'Dame la vuelta que de este lado ya estoy hecho'.

  Intercambios de regalos que en noches de calor se repiten en el tiempo.

  Sea como sea, el regalo que hoy te hago - aunque siga dudando si lo mereces - es dirigirte estas palabras y de paso no olvidarte. No estoy del todo seguro de poder hacerlo. Aunque duela.

Apreciado lector: 

       Elvis vive! 

      Porque nada ni nadie puede morir mientras consiga mover una brizna de         emoción en nuestros corazones. No olvides eso jamás.

   Yo, sigo aquí aunque venga de tarde en tarde. Y te estaré esperando .                         Quizá también por el motivo que antes te dije.

       

       15 de agosto de 2013

    

   

      

    

   

   

                

      

  '¡Oh, la saeta, el cantar 
al Cristo de los gitanos, 
siempre con sangre en las manos, 
siempre por desenclavar! 
¡Cantar del pueblo andaluz, 
que todas las primaveras 
anda pidiendo escaleras 
para subir a la cruz! 
¡Cantar de la tierra mía, 
que echa flores 
al Jesús de la agonía, 
y es la fe de mis mayores! 
¡Oh, no eres tú mi cantar! 
¡No puedo cantar, ni quiero 
a ese Jesús del madero, 
sino al que anduvo en el mar!'

 Antonio Machado

                 De lluvias, de sol y de pasión



    Como se que no te gusta la lluvia te la regalo. No para tí, no es eso. La lluvia - al igual que el viento - no es de nadie. Te la regalo estos días en que esperas un cielo radiante, o al menos tranquilo. A mí tampoco me gusta que llueva, sobre todo los días que ya he hecho planes. Planes tan importantes para mí como pueden serlo los tuyos para tí. Recuerdas los días en que esos planes eran los mismos, los tuyos y los míos ? Seguro que sí. Siempre supimos que los dos éramos unos rencorosos. Buena gente sí, pero rencorosos.
    Tu dios y mis dioses no son los mismos pero se soportan y conviven en paz. Siempre lo hicieron y siempre lo harán. Aunque vengativos, siempre fueron tolerantes y  más dados a la fiesta que a la guerra  -justo al revés que nosotros- .Pero eso no quita que sean aficionados a las bromas, especialmente si son pesadas. Debe ser aburrido eso de ser divino y poderoso. No se si tengan muchas cosas para divertirse dondequiera que habiten. Por eso, a veces, y cuando se les trata de forma adecuada, nos escuchan y les complacen nuestras sugerencias; las hacen suyas y se entretienen fastidiando a esos molestos y egoistas seres que poblamos este correoso mundo. Seguro que hasta les parecemos graciosos, con nuestros aires de importancia, de saberlo todo, de merecerlo todo. En realidad no se qué deben pensar de nosotros. Tampoco me importa un rábano. Hago mis ofrendas y rezo mis plegarias según mi creencia y con eso todo debería estar en orden.
    A lo mejor por considerarme infiel, tu dios no me dejó ver sus ceremonias desde más cerca. Fue su castigo particular hacia mí por no tomármelo del todo en serio. Quizá sean los míos los que quisieron evitarme más de un sinsabor que me hubiese amargado un poco más la mísera existencia.Ya puestos a pensar mal también podría ser que la lluvia que hoy te hace torcer el gesto te la envíe el tuyo como recuerdo - o castigo, quien sabe - de tu actuación de aquellos días. Comoquiera que sea eso demuestra que no son tan diferentes en el fondo ya que sí en las formas. Igual que nosotros. Que tú y que yo. 
  Los verdaderos dioses.


  Con lluvia o sin ella sigo aquí. Cuando vengas también estaré. Mientras tanto cuídate.

"El vino es el amigo del sabio y el enemigo del borracho. Es amargo y útil como el consejo del filósofo, está permitido a la gente y prohibido a los imbéciles. Empuja al estúpido hacia las tinieblas y guía al sabio hacia la luz"
Avicena


    Para ir abriendo la boca


 Intento imaginarme qué vino bebes. Cual te gusta. 
Quizá un blanco fresco, floral y dorado; transparente como un cielo de verano.

A lo mejor es un tinto amable, afrutado, suave y alegre como,como... bueno como las cosas alegres.

O tal vez el que de verdad te gusta sea un vino oscuro, casi negro, opaco y denso, de esos que se hacen recordar para bien o para mal.

Hay tantos vinos como personas.O tantas personas como vinos, ya no se.

Cada uno tiene su gusto y sus gustos. Cada quien es muy suyo también y les gusta cualquier vino, o ninguno. Otros ,según las veces beben de uno y luego de otro cuando no de los dos o de más. 
Tanto da si hay buen entendimiento. 

  La gracia que tiene eso de beber, vino en este caso - de beber otras cosas hablaremos en otra ocasión- es que uno se va entonando. El cuerpo se calienta. La mirada se hace más amable. La lengua más suelta. El carácter más amigable. La risa salta floja y la amistad se convierte en tarea fácil.

Para alargar la breve alegría que a veces visita la casa del pobre no comentaré apenas - o mejor nada- la otra cara de la moneda. La del mal vino. Quien más quien menos sabe que no todo van a ser flores y música de violines y lo que pasa cuando algo sale mal. Quede cada pena para cada cual.


    Al final, de saber qué vino te gusta , a lo mejor tenía una o dos botellas de esas en mi casa.  Tener tengo casi siempre aunque no sea del que me guste a mí o a tí.  Si te acierto el gusto será por casualidad. Pero si no eres muy exigente y te dejas caer por aquí seguro que acabamos bebiendo , con las risas que eso traerá, y recordando o inventando o mezclando todo en uno. 
Porque el vino, y más vino, y no se si quiero más vino, pero ponme un poco más de vino. Y tanto vino que ya no se si vino o me inventé que vino y lo que hizo y dijo y pasó cuando vino. Pero vino.
   Porque él vino. 


  Otro día, más. Recuérdalo aunque no bebas vino.